Печальный ослик

5

Бобук — Sun, 13 Feb 2011 20:14:00 GMT

Послушай, всё просто.

Просто истерика

Бобук — Thu, 25 May 2006 23:53:34 GMT

Ты конечно права, во всем и всегда, как обычно. Нет слов, кроме слов любви, нет дел, кроме приносящих радость, нет сил, кроме тех что удерживают меня.
[ Текст дальше >> ]

Прикладная теория относительности проблем

Бобук — Sun, 08 Jan 2006 22:36:29 GMT

Немного о том, как складывается жизнь, немного о том, насколько относительна величина любой проблемы.

Короткая история о подростковой любви и друзьях, которых никто не видел

Бобук — Sun, 04 Dec 2005 19:28:30 GMT

Ей 16, она безумно хороша, особенно в середине дня. Она улыбается всем, даже тем, кто ей не нравится, впрочем создается ощущение что нравится она всем, кроме не очень симпатичных женщин. Последние видят в ней соперницу и ненавидят так, как могут ненавидеть только не очень симпатичные женщины и очень неискренние мужчины. Пусть её зовут Аня. Или лучше - Оля. Не в имени дело, и не в возрасте. Целых 2 года подряд, каждый вечер, всегда в разное время, но точно в тот момент когда солнце заходит Оля выглядывает в окно и пристально, до рези в глазах вглядывается в сумерки.

Записки на полях

Бобук — Thu, 01 Dec 2005 17:59:29 GMT

Иногда мне кажется, лучшее, что бывает между людьми - веселое увлечение в самом начале связи, неважно, любовной или дружеской. Когда бездумная нежность охватывает от того...
Оригинал raining

Поговори со мной

Бобук — Tue, 08 Nov 2005 22:31:59 GMT

Просто поговори, пока есть время.
Еще одно письмо, которое никогда не будет прочитано

Почти что порно

Бобук — Mon, 10 Oct 2005 20:47:02 GMT

...Короткий роман глаза-в-глаза...
Вы просили о женщинах и не очень грустное? Вот вам. Только пожалуйста не показывайте это детям до 16ти.

...Время течет когда меня нет...

Бобук — Wed, 05 Oct 2005 19:49:44 GMT

...Я часто вспоминаю. Каждый день, продвигаясь в перед, совершая поступки и не совершая их я оглядываюсь назад. По поводу и без повода. Чтобы оценить прав ли я, чтобы пожалеть о несбывшемся и погордиться содеянным. Думается мне этими оглядываниям опытный наблюдатель мог бы заменить часы, которые работали бы поточнее атомных, отмеряя мельчайшие частички воспоминаний, уносимые вдаль неторопливым потоком...

Старики семидесятники

Бобук — Wed, 21 Sep 2005 20:37:31 GMT

Небо покинуло нас. Мы родились в эпоху глобальных перемен. Рушатся устои, свет очей Господних не греет нас больше. Нет времени чтобы любить, нет воздуха чтобы дышать. А мы все живем. Все таки удивительное существо человек - его травят воздухом, которым нельзя дышать, кормят едой, происхождение которой зачастую невозможно определить, заставляют делать “так как надо”, а он все живет, все ворочается, пытается плыть против течения, не быть как все.

Нас не так много. Наше поколение теперь называют “семидесятники”. Мы хлебнули полные легкие свободы в начале перестройки, и при этом помним колбасу по 2.20 и талоны по червонцу. Колесом прошлось по нам время, щедро разбросав нас, кого-то утащив с собой, кого-то отбросив на обочину. Мои бывшие одноклассники теперь собирают урожай яблок на Украине и увозят гробы из Закавказья, поют блюзы на Ленинградских улицах и водят такси в Нью-Йорке. Мы все разные. Мы все похожи. Нас еденит память того времени. Того солнца.

Мы можем не видеться годами, но всегда узнаем друг друга по нездоровому блеску глаз. Мы встречаемся и каждый начинает с ажиотажем рассказывать над чем он трудится сейчас. Все мы трудоголики и все бездельники. Работа, квартира, жена - все это вторично, все это пройдет. А мы живем пока у нас есть этот блеск в глазах, мы живем пока мы вместе, пока не кончились дела которые хочется сделать. Мы живем именно так, потому что уже не можем по другому.

Длинный и занудный тост.

Бобук — Fri, 09 Sep 2005 22:12:59 GMT

Давным-давно хотел написать этот пост да все на доходили руки. Собственно это не пост даже а тост, так что ловите момент. Сегодня я пьян, потому что мне стыдно. За себя стыдно, за них и за Господа, что дает нам крест, который мы с трудом в состоянии нести. Собственно давайте перейдем к теме.

Если кто еще не знает, согласно статистике (да, есть ложь, большая ложь и статистика) женщины делятся ровно на две категории. Закомплексованные и не очень. И если первые очень подвержены мифу о том что им должны нравится умные, добрые, с чувством юмора, еще что-то там, то вторые прекрасно понимают что главное на свете всетаки красота. И слава богу, потому что если бы не они, кого бы мы в конце концов любили.Сегодня я чертовский пьян. Четыре лонгайленд-классик и водка дома - неплохая заявка на победу. Но хочется выпить еще. Хочется выпить за тех, кто пренебрег заветами общества, кто понял, что главное на свете красота, которая как известно спасет мир, и любовь, которой как известно не прикажешь. И слава богу что есть на свете женщины, которым вон тот, симпатичненький нравится куда больше, чем вон тот, упертый интеллектуал.

Нет, вы поймите, упаси боже, я не плачусь, и не пытаюсь обьяснить кому то свои личные проблемы. Просто любовь это такая странная штука, когда вполне можешь понять человека, который любит совсем не тебя. Я правда рад за всю ту тучу livejournal'овских девочек которые понимают, что мужская красота для них главное. Мне действительно жаль тех девушек которые считают что главное в мужчине это интеллект. Жаль хотябы потому что я хорошо знаю - для меня в женщине главное это сама женщина, а не какой то её отдельный компонент.

Так выпьем же за тех, для кого главное не улыбка, не интеллект, не что-то там еще, за тех, что в состоянии любить просто за то, что ты есть. Что там, выпьем за тех, кто в состоянии просто любить. Выпьем, просто выпьем.

Спасибо вам. Спасибо вам за то что вы есть, спасибо вам что вы будете. Спасибо вам что не боитесь в этом признаться, и за то что признаться в этом боитесь. Словом - спасибо вам. Просто спасибо, вам всем.

Мы выбираем их

Бобук — Thu, 01 Sep 2005 11:00:51 GMT

Нет, это не дождь. Так стекает грязь наших тел, пот и плоть мешаются и движутся в едином ритме, пытаясь зачать нечто которого нет, и не будет. Это не свет. Так движутся сердца в едином ритме, отторгая все лишнее, наслаждаясь свободным падением. Здесь есть только десятки, сотни, тысячи избранных - все остальное лишь плод их фантазий, намотанных на палец восприятия. И я тоже одна из этих бешеных фантазий, как и ты. И дождь этот, и свет - все иллюзорно, все лишь преломление взгляда на гранях призмы. Так скажи мне - разве это повод жить не так как они? Если мы выбрали их - почему бы нам не выбрать еще и себя.

Любовь на кончиках пальцев

Бобук — Wed, 31 Aug 2005 15:37:37 GMT

Любовь на кончиках пальцев. Мы несем любовь на кончиках пальцев, отстукивая мелкую дробь признаний, прокручивая дни и месяцы непроизошедших встреч, отсчитывая непроизошедшие встречи. Все будет позднее, а пока нам остается только поглаживать поддатливые бугорки клавиатуры, пытаясь этими глупыми, нелепыми словами обьяснять друг другу то что можно обьяснить только взглядом. А взгляда все нет, ты слышишь? Я могу позвонить тебе и сказать так много, что поток моих слов зальет твоих соседей. Но я не звоню, хотя помню твой номер, помню уголки твоих губ, устремившиеся к небу, помню как твигаются твои руки, как улыбаются глаза, отражающие все кроме меня. Мне хотелось бы оцарапать губами твое запястье, вдохнуь запах твоих волос, прикоснуться к ветру, пробежавшему по твоим плечам и еще помнящему твою теплоту. И очень хочется забыть что все это не мое, не мне, не для меня, что нет никакой любви. Нет никакой любви, есть только кончики пальцев, летающие над клавиатурой, пытаясь построить иллюзорный, еще менее долговечный чем замок из песка, мир где нас только твое, мир созданный только для нас.

Опять...

Бобук — Tue, 30 Aug 2005 16:54:20 GMT

Я набрал телефонный номер В нем короткие гудки Это мой телефонный номер Наверное с кем то уже говорю В. Бутусов. Квартирная запись 84го года.

Раскрой глаза. Нет, не так. Раскрой глаза медленно, так чтобы сначала свет пробрался под ресницы, а сразу за этим вспыхнуло в голове. Ты все увидишь. Ненадо слез, это тот же мир, что ты видела последние 5 лет твоей жизни. Это те же дома, те же улицы, те же люди. Это просто другая ты.

Нет ничего лучше чем начать жизнь заново. Я делаю это каждый день, иногда с утра, иногда ближе к вечеру. Главное сосредоточиться, главное отвлечься от дел, и ощущение перехода придет само. Ты можешь стать космонавтом, можешь писателем. А можешь наконец стать человеком. Это тоже не просто, это требует терпения, а терпение это то, чего всегда нехватает. Впрочем мы отвлеклись. Возьми сама себя за руку. И, пусть это попахивает шизофренией, попробуй укусить себя за запястье. Аккуратней - не дай себе вырваться. Если на руке не появилось следа - значит ты все еще спишь. И вполне вероятно я тоже сплю.

И еще о концептах

Бобук — Mon, 29 Aug 2005 18:07:09 GMT

Рецепт коктейля: еще четыре куцых обрывка души, 44 такта музыки и капля смысла. Извините за дикцию - легкий абстинентный синдром.

Зарисовка с натуры

Бобук — Mon, 29 Aug 2005 17:23:41 GMT

О погоде, жизни и немножко о нем...

Отпуск

Бобук — Sat, 20 Aug 2005 13:39:21 GMT

Иногда нет ничего лучше чем отдохнуть так, как отыхал я. Уехать куда глаза глядят, упасть на койку, взять в руки книгу и читать, изредка выбираясь из койки "на поесть", "погулять" и может быть "на поговорить". С ужасом понял, что работа не отпустит меня, куда бы я не уехал. С удовольствием понял, что уже не завишу от интернета так как раньше. Вообще оказалось, что лень прекрасное лекарство от многих болячек.

(читать дальше)

О небе и людях

Бобук — Sat, 20 Aug 2005 12:39:54 GMT

Давно не писал о небе. Наверное думал, хотя некоторые доказывают - вредно. И надумалось мне, что нет никакого неба. Нет, правда, вот вы часто смотрите на небо? А вы? Да никто не смотрит. А все потому, что стоит нам поднять глаза вверх, перестать смотреть под ноги, как провидение тут же подкладывает на нашем пути грабли. Две-три крупных, три-четыре мелких, детских.

(текст дальше) Спасибо всем кто ждал, чертовски приятно.

Бобук

Бобук — Sun, 24 Jul 2005 08:49:26 GMT

Вот стоял я сейчас на балконе и подумалось мне тут - почему все то дорогое, все то ценное, все то что так нужно нам, почему оно обязательно уходит без возврата? Разве для того чтобы терять Господь дает нам все это? Господи, ты слышишь? Зачем ты так с нами?... Молчит. Что ему до нас.

(текст далее)

Наш нелепый блюз

Бобук — Fri, 15 Jul 2005 22:45:18 GMT

Есть такая людская категория - хип недобитый. Меня действительно не добило. Как говорит замечательная московская, а теперь уже снова свердловская хипушка Даша “оставило на развод”.

Нас много, нас разбросало по всей стране, а кого то закинуло и еще дальше. Мы не привыкли жить, чтобы жить так как все. Кто-то молится Джа, кто-то Будде, кто-то собственной работе, но никто из нас не поклоняется сытой отрыжке, оргастическим судорогам, предсмертным коликам. Нет, мы все также делаем из еды культ, когда есть что сьесть. Точно также с радостью набрасываемся на все что движется, впрочем юнешеские прыщи уже давно сошли, теперь нужно чтобы субьект вожделения был еще умен, и желательно чтобы она была старше 16ти. Мы тоже смертны, впрочем мало кто задумывается об этом. Чему быть того не миновать.

Смешное поколение мальчиков-колокольчиков, взращеных на молочной колбасе, которая еще по талонам, но уже по 4.20. У меня нет машины, у меня нет квартиры, у меня в кармане 10 рублей и звонкая мелочь. Мы выжили не смотря ни на что. И пока есть еще лето, пока не стали черствыми, как недельной давности хлеб, маленькие девочки с большими сердцами, покуда звучит еще этот неказистый блюз - никуда нам не деться, не сбежать.

Бобук

Бобук — Sun, 10 Jul 2005 22:26:35 GMT

Смешное время, смешные игры. Помнишь, когда солнце восходило на западе мы не говорили о любви, до того ли нам было. Мы играли в очень смешную игру, не смущаясь разменивали жизни, разыгрывали судьбы мира, ставили на кон веру в себя и друзей. Весело было, весело, беззаботно и в то же время до невозможности серьезно. Так проводят время очень маленькие дети или безнадежно выросшие взрослые. Играли и заигрывались, иногда забывая что это только игра, только игра.

Мы давно привыкли что все вокруг играют в игры. Сегодня я менеджер среднего звена, завтра я играю в начальника, послезавтра в сисадмина. Чаще всего эти забавы безобидны и не мешают людям жить, но бывают развлечения и посерьезнее. Мальчики начинают играть в войну. Девочки в любовь. И неизвестно, нет действительно неизвестно, что хуже. Потому что одно наверняка подстегивает другое, и девочки играют в любовь с мальчиками которые играют в войну, отчего последние начинают стрелять и убивать еще усерднее, за что их соответственно сильнее любят.

(текст дальше)

Марита

Бобук — Sat, 09 Jul 2005 02:39:11 GMT

Меня часто спрашивают почему я все время говорю о женщинах. Знаете, наверное это не правильный вопрос, ведь о ком же еще говорить? Мы, мужики, устроены куда как проще, а женщины — это пожалуй самая главная для меня загадка природы. Загадка, по важности далеко опережающая следующие за ней тайны темной материи и вечный как мир вопрос «ну куда же деваются деньги».

(текст дальше)

Ольга

Бобук — Fri, 01 Jul 2005 09:23:45 GMT

Чем сильнее пахнут розы вечером тем смешнее расставаться утром. "Пока" - говорит она, чмокает меня в щечку и глядя на часы морщится так, что становится ясно - опаздывает к мужу. И все что остается - это улыбнуться и сказать: "Пока, детка, позвони мне когда будешь свободна". Оле, а чаще Оленьке, Мышке - 28, но выглядит она намного моложе и очень напоминает Одри Хепберн в лучшие её годы. Мы познакомились в той самой Последней Капле, одной из самых любимых мною забегаловок Москвы. Мышка сидела у стойки и методично напивалась текилой. Зал пустовал, и кроме нее и бармена был только я со своим традиционным заказом. Бармен, кстати завел привычку здороваться со мной, что и в этот раз проделал с явным удовольствием. Мышка обратила на меня внимание, окинув взглядом с головы до ног.

(текст дальше)

О друзьях моих

Бобук — Wed, 29 Jun 2005 21:29:04 GMT

Перемещаться по Москве на автомобиле - занятие не для слабонервных. Договорился встретиться с человеком в восемь, и как обычно опоздал. Воистину если в семь часов вечера вы попали в дорожную пробку, лучшее, что вы можете сделать, - набраться терпения и постараться не попасть в девятичасовые новости. Впрочем ничего страшного, человек подождал, и я опять с наладонником.

Но поговорить хотелось совсем не об этом. Вы когда нибудь пробовали говорить о вечном с друзьями? (текст дальше)

Утро

Бобук — Mon, 27 Jun 2005 23:27:56 GMT

5 утра, огромная, бескрайняя Москва. Остановить раньше времени таксиста, пройтись по мокрым от утреннего тумана улицам, спугнуть только проснувшихся голубей и еще не заснувшие парочек. Прокричать что-то такое невнятное и улыбнуться выбежавшей навстречу полоумной собаке. Мне так жаль что я не могу разделить все это с тобой.

Есть такие вещи, которыми нельзя обладать в одиночку. Как не старайся, но владеть прекрасной картиной и не показывать её никому невозможно - бледнеют краски, тускнеет сюжет, из под истлевших уголков начинает просматриваться грунт, или не дай бог - холст. Нет, я знаю о богатых миллионерах, покупающих Моне и хранящих его в сейфе. Но ими движет ревность. Я не ревнив - Москва она наша, наша общая. Выйдите на улицу. Посмотрите вокруг, не обращая внимание на мелочи. Поднимите руки вверх, навстречу солнцу.

Говорят на улицах москвичей от туристов отличить легко - туристы смотрят вокруг, а москвичи только себе под ноги. Видимо я - вечный турист. Пройти по Страстному, через Пушкинскую, в сторону Гоголя. Заглянуть на Старый Арбат, и побродить по тамошним дворикам. Выйти к Смоленской и пойти в сторону набережной - смотреть мосты. Да что я, всё вы понимаете, просто надо пересилить себя, подумать о том что в мире есть еще многое, кроме работы. Как минимум - есть Москва, первый город на моей памяти, который я хотел, но не смог обойти весь.

Порванные письма

Бобук — Mon, 27 Jun 2005 10:25:59 GMT

«...так, как любили мы когда-то. Но все слова, все пустые слова. Для того чтобы складывать их не нужны даже кубики - достаточно спичек. Знаешь, я тут повадился писать тебе письма в 4 часа ночи. Напишу страниц десять, прочитаю и изорву все в клочки. Оставляю только самое нелепое, самое простое. Так вроде бы и отправлять не надо и на душе не пусто. Хотя жаль конечно, жаль.

А самое страшное, конечно, это то что я совсем не вижу тебя. Закрываю глаза - вижу, открываю - пусто. Очень не хочется открывать глаза, очень не хочется. Зато, когда восходит солнце, а восходит оно сейчас настолько рано что я каждый день встречаю рассвет, так вот, когда оно восходит - сквозь зажмуренные веки проникают тонкие-тонкие, как волосинки, лучи, и кажется ты тут, ты рядом, буквально протяни руку и...»

Бобук

Бобук — Sun, 26 Jun 2005 23:58:50 GMT

- знаешь, у меня все-таки впечатление, что друзья и все остальное должны быть отдельно. (с) один малоизвестный автор

Детские обиды, взрослые обиды, недостаток внимания. Вновь обретенное, почти забытое чувство свободы. Я искренне рад за тебя. Мне чертовски плохо без тебя. Когда ты поймешь что я говорил и почему я говорил именно это - приходи. Приходи когда я стану зачем то нужен. Если я буду еще жив, если я буду еще на ногах - у тебя есть ключ, приходи. И я опять сварю тебе кофе.

О равнодушности жизни

Бобук — Sun, 26 Jun 2005 23:18:15 GMT

Игрушечный Полковник лежал на подоконнике и ему хотелось. Хотелось ему: на улицу, пахнуть свежим лаком, Куклу Барби из комнаты напротив, другой работы, больше денег, стать игрушечным генералом, да в общем мало ли чего еще. На улице шел дождь, Игрушечный Полковник лежал на своем подоконнике и курил, задумчиво глядя в потолок. Вот ведь как складывается жизнь, думал он, рождаешься солдатом, воюешь не покладая ружья, так сказать, выбиваешься из сил, долго и упорно строишь карьеру, становишься игрушечным сержантом, потом лейтенантом. В майорах, помниться, было совсем неплохо, взять хотя бы ту операцию по освобождению Куклы Синди из рук коварного Трансформера. Сколько солдат тогда полегло, вспомнить страшно. И вот - полковник. А ведь годы уже не те, краска пооблупилась, мосинская винтовка - гордость первой гражданской войны - устарела еще до его рождения, теперь вот это еще... Ай, да что там - никудышный он теперь солдат, никудышный и одинокий. Звала же тогда Синди жениться - отказался, балбес малолетний. Теперь вот один, один и никуда негоден. Так хотелось на улицу, пахнуть свежим лаком, Барби хотелось, стать генералом, да в общем мало ли чего еще. Размеренным движением вытащив из кармана именной пистолет Полковник приложил его к виску и не раздумывая выстрелил.

Маленькая изуродованная фигурка солдата без головы лежала на подоконнике. На улице за окном по прежнему шел дождь.